KEIN LICHT KEIN MORGN

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Lüneburg. Der Regen wäscht die Straßen sauber, aber die Stadt bleibt schmutzig. Ein Antiquar liegt tot in seinem Sessel, ein Telefonbuch in der Hand. Kein Testament, nur eine offene Rechnung.

Karl Birkholt hätte sich raushalten können. Hätte das Licht löschen, die Tür schließen, weiterleben können. Aber so läuft das nicht. Nicht in einer Stadt, die Geheimnisse hortet wie altes Silber. Nicht, wenn ein Name auf einer eingerissenen Seite ihn nicht loslässt.

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